tag:blogger.com,1999:blog-72920542923716234652024-03-27T14:19:26.559-03:00 Transmutar un metal no es tarea fácil... (Un sacrificio inútil)Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.comBlogger287125tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-66411666672062377732024-03-25T22:32:00.003-03:002024-03-27T14:18:55.045-03:00El próximo brindis…<div style="text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">Con las suelas ya gastadas<br />de tanto caminar por<br />escondernos del viento del ocaso.<br />Y respirando el polvo<br /> que dejó tu indiferencia,<br />buscando en mi cama el hueco<br /> que anidó tras tu vuelo.<br /><o:p> <br /></o:p>Colecciono fragmentos<br /> de todo lo que rompí.<br />Y siempre llevo botellas conmigo<br />para el próximo brindis.<br /><o:p> <br /></o:p>Corremos como perros<br />bajo la imponente lluvia,<br /> bañándonos las ausencias.<br /> Y cruzando aquella tormenta,<br />agitando banderas blancas<br /> contra el olvido,<br />mientras la madrugada se arrastra,<br />andando, sin saber, ni entender.<br /><o:p> <br /></o:p>Ya el río barrió con nuestros pasos,<br />mirá a donde fui a parar<br /> por tropezar otra vez.<br />Guanteando la noche de este otoño,<br />sin querer llevo en mi garganta tu nombre.<br /><o:p> <br /></o:p>Y así, voy y vuelvo a lugares<br /> a los que no llego sin vos,<br />para tapar cicatrices,<br />junto las hojas que cayeron.<br />El cartucho se va quedando sin balas<br />y equivocando puertas ando sin consuelo.<br /><o:p> <br /></o:p>Hagamos las valijas y huyamos de las sombras,<br />esta vez no rifemos nuestro corazón.<br />Mientras colecciono fragmentos<br /> de todo lo que rompí.<br />Ahora llevo botellas conmigo<br />para el próximo brindis.</span></div><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-38788161102677995582024-02-17T16:33:00.001-03:002024-02-21T22:55:07.910-03:00A solas...<div style="text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">A veces pierdo el tiempo pensando<br />que hacer una canción es<br /> cómo preparar un cóctel.<br />Cada vez tardo más en leer un libro<br />y escéptica la mirada se vuelve.<br /><o:p> <br /></o:p>Asique baile señorita,<br />hágame caso y corra la mesa.<br />Desmárquese de la rutina,<br />y ojalá se lleve bien a solas.<br /><o:p> <br /></o:p>El individuo es un rompecabezas insoluble,<br />pero en multitud es una certeza matemática.<br />Las medias se mantienen constantes<br />mientras los individuos varían.<br /> <o:p> <br /></o:p>Uno no escribe invitando a todos,<br />no se trata de una reunión de consorcio.<br />Si la rima es predecible,<br />pierde todo tipo de efecto.<br />Antes de tirarla a la tribuna,<br /> la gambeta se vuelve fundamental.<br /><o:p> <br /></o:p>Asique baile señorita,<br />tiene permiso, pase por acá.<br />Bienvenido el fin de semana,<br />los dejo estar a solas.<br /><o:p> <br /></o:p>Se trata de no gastar metáforas<br />ni realizar asociaciones que perdieron su filo.<br />La intervención poética es necesaria<br />sin presumir lo que no se tiene.<br /><o:p> <br /></o:p>De la piel para adentro siempre cuesta,<br />las cosas que conmueven no están afuera<br />sino bien dentro de nuestros huesos.<br />Las canciones se disfrutan con whisky<br />y no agitando desde el auto.<br />Quizás por eso sea probable<br /> que el deseo siempre esté en fuga.</span></div><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-73842942522526860922024-02-07T20:00:00.001-03:002024-02-07T20:00:00.134-03:00Con los ojos en el cielo, pese a todo...<div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;">Verso a verso tiro anzuelos<br />pensando que una idea va a picar.<br />Lamento haber sido siempre muy perezoso,<br /> cartoneando ideas al pasar.<br /><o:p> <br /></o:p>En el primer round tenés que salir<br />como sea a imponer condiciones.<br />Los tipitos geniales pelean con su leyenda,<br /> no es así para los que no lo somos.<br />Es probable que nos aburra,<br /> incluso lo que más amamos.<br />Difícilmente podamos hacer algo<br /> mejor que nuestros logros.<br /><o:p> <br /></o:p>Con los años, lo que es popular<br /> está en lugares que no frecuentamos.<br />Si desmalezas el contexto, asoma una melodía<br /> con disonancia en el afán de decir.<br />La felicidad ya no conmueve,<br />con suerte nos puede llegar a alegrar.<br /><o:p> <br /></o:p>En mis cajones no hay letras,<br /> mucho menos melodías.<br />Si se secó el pozo de la inspiración,<br />o mi oficio se terminó,<br />quedará la memoria sobre el éxito<br />y un abrazo a aquello que inspiró.<br /><o:p> <br /></o:p>La complicidad es un acto de amor,<br /> por eso me gustan las canciones<br /> en sol mayor y mi menor.<br />Quiero ser más hospitalario<br /> con mis caprichos.<br />No quiero pasar por esta vida<br />demasiado en vano.<br /><o:p> <br /></o:p>Le saco punta a una idea en mi cabeza<br /> con el sacapuntas de la imaginación.<br />Ya no alcanzan pequeños retratos<br /> de lo que pasa en un barrio,<br />a cierta edad uno es más introvertido<br />y las escrituras son como autopsias.<br /><o:p> <br /></o:p>Por eso cuando miro al cielo,<br />y el desdibujado calendario<br /> llega pronto a su fin,<br />brotan nuevas lágrimas<br />por añejas fotografías<br />y respiro profundo,<br />sintiendo que de esto se trata vivir.</span></div><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-5124261866900581172024-01-14T19:35:00.006-03:002024-02-11T05:41:13.319-03:00De tanto andar…<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="text-align: justify;">¿Es posible el perdón? ¿Cómo
funciona esta compleja interacción entre la indulgencia y el arrepentimiento?
La pregunta persiste: ¿Por qué, al perdonar, anhelamos reciprocidad, ya sea en
forma de arrepentimiento, cambio de conducta o una disculpa formal? ¿O acaso
existe la posibilidad de otorgar el perdón de manera desinteresada, sin esperar
nada a cambio, ni siquiera el reconocimiento? Esta interrogante, arraigada en
la filosofía de las relaciones humanas, se entrelaza con la creación poética y
la búsqueda de conexión.<br /></span>En la soledad de la creación poética, el escritor a veces es testigo de un milagro: encontrar a ese lector que comprende las palabras impregnadas de arrepentimiento. "Estaba un día solo en casa, no había nadie y escribí una poesía… y llegó un día en el que encontré a un lector, uno que la leyó y se emocionó, y ahí, desde entonces, ya no estoy solo". Así es como la poesía se convierte en un lazo, tejido con dulzura, miel, amor y sufrimiento, capturando la esencia misma de la naturaleza humana.<br />Esta conexión poética, a su vez, refleja la melancolía y tristeza inherentes a la condición mortal y trágica del ser humano. En la búsqueda del lector que entienda el arrepentimiento subyacente, la poesía se convierte en un medio de expresión que trasciende el tiempo y el espacio, explorando las complejidades de nuestras emociones y la posibilidad de perdón en un mundo cargado de imperfecciones.<br />Desde un enfoque científico,
podemos considerar que un ser humano, ya sea mujer u hombre, constituyendo un
sistema interactuando con su entorno, que abarca el mundo y la presencia de
otros individuos. Las interacciones entre el sistema y su entorno son diversas,
siendo el objetivo principal del sistema la supervivencia en este entorno. A
diferencia de un objeto inanimado como una piedra, cuya única aspiración es
mantenerse en su lugar, las necesidades de una ameba son más complejas, y las
de un mono aún más. En el caso del ser humano, las exigencias son más
variadas.<br />Para garantizar su
supervivencia, el ser humano debe pensar, anticiparse a su entorno y, si es
necesario, adaptarse cambiando de entorno. Este proceso implica caminar,
observar, percibir, y elaborar teorías. Entre las múltiples facetas
necesarias para la existencia y la continuidad de la vida, la poesía y la
lectura, para quien les habla, ocupan un lugar destacado. Sin la presencia de la poesía, la existencia
humana se vería amenazada. El romanticismo no es simplemente un refugio o un
pasatiempo, sino una necesidad tan vital como el oxígeno. Su ausencia nos
sumiría en una tristeza tan profunda que, tarde o temprano, nos llevaría a la
extinción. En este sentido, la poesía y la lectura no son simplemente elementos
decorativos, sino pilares fundamentales para la salud emocional y espiritual
del ser humano, según veo yo.<br />La evolución constante del humano reemplaza al individuo de ayer. A medida que crecemos, experimentamos
transformaciones graduales, lejos de cambios abruptos y catastróficos. No se
trata de decidir: "de repente, a las ocho de la noche, me convertiré en una
persona decente". La transformación es un proceso continuo que ocurre minuto a
minuto, llegando a un punto en el que ya no nos reconocemos, a pesar de que el
documento de identidad insiste en que seguimos siendo la misma persona de hace
dos décadas. Aunque el DNI sugiere continuidad, es una falacia. Sin
embargo, esta aparente estabilidad es esencial para cumplir con compromisos
financieros y responsabilidades. Imaginen el caos si argumentáramos que no
podemos cumplir con nuestras deudas simplemente porque hemos experimentado
cambios...<br />Lo cierto es que de tanto
caminar con los cordones desatados, tarde o temprano nos vamos a volver a caer
y no valdrá la pena pedirle perdón a la sombra de nuestra sombra por lo que
hemos logrado o perdido.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="--tw-border-spacing-x: 0; --tw-border-spacing-y: 0; --tw-ring-color: rgba(69,89,164,.5); --tw-ring-offset-color: #fff; --tw-ring-offset-shadow: 0 0 transparent; --tw-ring-offset-width: 0px; --tw-ring-shadow: 0 0 transparent; --tw-rotate: 0; --tw-scale-x: 1; --tw-scale-y: 1; --tw-scroll-snap-strictness: proximity; --tw-shadow-colored: 0 0 transparent; --tw-shadow: 0 0 transparent; --tw-skew-x: 0; --tw-skew-y: 0; --tw-translate-x: 0; --tw-translate-y: 0; -webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: auto; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; user-select: text; white-space: pre-wrap; widows: 2; word-spacing: 0px;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="--tw-border-spacing-x: 0; --tw-border-spacing-y: 0; --tw-ring-color: rgba(69,89,164,.5); --tw-ring-offset-color: #fff; --tw-ring-offset-shadow: 0 0 transparent; --tw-ring-offset-width: 0px; --tw-ring-shadow: 0 0 transparent; --tw-rotate: 0; --tw-scale-x: 1; --tw-scale-y: 1; --tw-scroll-snap-strictness: proximity; --tw-shadow-colored: 0 0 transparent; --tw-shadow: 0 0 transparent; --tw-skew-x: 0; --tw-skew-y: 0; --tw-translate-x: 0; --tw-translate-y: 0; -webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: auto; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; user-select: text; white-space: pre-wrap; widows: 2; word-spacing: 0px;"><o:p></o:p></p>
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del trueno, déjate aterrar”</span></i></div><span style="font-family: helvetica;"><div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: x-small;">Proverbio chino.</span></i></div><o:p> <br /></o:p>Uno pasa los treinta años y
empieza a preguntarse qué tan placentero, o que tan aterrador es estar solo.
Después de cierta edad, uno tiene cada vez más preguntas y menos respuestas; y
convierte esas preguntas en poesía, en canciones o escritos, en palabras volcadas
en un cubilete que son lanzadas ante el crupier del tiempo. Y ya sé, lo de siempre,
es el miedo el que no te deja pensar, pero a la suerte hay que tentarla linda,
guiñándole un ojo y sonriéndole.<br /> El ruido que no deja escuchar,
los miedos que no dejan avanzar y la despedida, siempre presta como estrategia
de batallas no libradas. Pero ¿Qué te voy a contar de eso, si vos ya sabés de
lo que te hablo?.<br />Ser adultos como un método para
evitar terapias, la justificación cuasi perfecta ante lo que no será, el
pretérito imperfecto de la racionalidad ante lo que no se sabe o conoce, porque
siempre es bueno esquivar lo distinto, siempre funciona y racionalmente es lo
que está bien hacer.<br />Y si, no podía ser de otra
forma en estos casos, el amor como un ejercicio racional, como un acto que debe
ser redimido con visiones que se parezcan, no que se admitan y elaboren.
Entonces se hace gala de la conciencia como eje directriz de las elecciones,
hacia donde ya sabemos, donde siempre funciona.<br /> Me inclino inconscientemente
hacia las historias de perdedores, ya que poseen una profundidad dramática
única. Los ganadores, especialmente en el ámbito del amor, carecen de dilemas,
conflictos, heridas o desgarros. En ese contexto, para mí, no hay auténticos ganadores.
La verdadera esencia de la poesía y de las historias, residen en los
desencuentros, los destiempos, los recuerdos y en lo que pudo haber sido, pero
nunca fue. También se encuentra en los anhelos que nunca se materializaron.<br />¿Cuál es el riesgo? Tal vez,
un cierto tic, una inclinación que conduce a la aparición constante de
personajes antihéroes. Pero: ¿Quién no los tiene? Aunque pueda parecer un
cliché en ocasiones, todos coqueteamos con él. Todos guardamos algún cliché en
el armario. Quizás en ese armario es donde uno más espera encontrar respuestas,
interés de suspenso que gradualmente nos embarga, descubrir un desenlace que
cierra un ciclo y nos abre a otras páginas, ya no escritas.<br />La confesión supone siempre un
punto de no retorno, máxime con personas como ella que están más allá de los
detalles…<br /> La tormenta avistada, la
tormenta anunciada y esquivada. La promesa de Sol es más segura, permite celebrar
los logros alcanzados y no pensar en situaciones invertidas. Mi pasado y tu
futuro. Ambos lejanos y separándonos.<br />Una anécdota que ya no cuenta,
aves de paso, que sin nido vuelan rumbo al ocaso.</span></div>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-85558798833040866232023-12-27T18:50:00.001-03:002023-12-27T18:50:00.140-03:00Principio de exclusión de Pauli...<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">¿No te asusta cómo todo sigue
adelante? ¿No te parece raro como todo pasa y lo que era importante parece no
serlo más? Y no me vengas con eso de la evolución, me refiero a
cosas más complicadas.<br />¿Y si ya no tenés a dónde ir?
¿Y si tu pasado fue arrebatado por un presente que no se entiende?<br />El eco nos dice si estamos
acompañados o estamos solos, pero en nuestro caso es el silencio, ese
puente indefinido que nos lleva a donde vamos. No hay que luchar
contra las sombras de uno, me dijo y le respondí: “Las cosas hay que
hacerlas, no para hacerse el lustre”.<br />Quiero crear los resortes y
mecanismos que me hagan llegar a los territorios que quiero avistar,
pero entiendo que siempre hay un elemento triste cuando una historia termina, o
una nueva vida empieza. Por eso cada abrazo con los muchachos es como una despedida, es un puñal en el corazón.<br />Los relatos familiares que
amueblaron nuestra niñez, nos ensanchan los horizontes, de alguna manera
nos hacen mejores, como cuando uno lee o escribe poesía. Uno se encuentra
con el otro, es encontrarte con tu lector, o
encontrarte con tu poeta.<br />La melancolía y tristeza provienen
del hecho de ser mortales, de la naturaleza humana trágica.<br />Pero si el poeta no se
encuentra con ellas en algún momento, es como un tesoro escondido, nadie sabe
dónde está. El poeta es el que encuentra la poesía allí donde está. Si no hay
poeta, no hay poesía en las flores, ni en los atardeceres, ni en los amores
viejos, ni en un silbido lejano en la noche, como tampoco lo habrá en tu voz
susurrando mi nombre... El poeta es el que hace que ese silbido sea poesía. La
poesía es creación del poeta. La poesía, sos vos.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-25718044351912438482023-12-14T19:09:00.002-03:002024-02-17T16:41:02.115-03:00Aprender el oficio...<div style="text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">El tiempo nos atraviesa y<br /> no podemos siquiera definirlo.<br />Ella llora a cuenta gotas,<br /> gotas que jamás caerán al mar.<br /><o:p> <br /></o:p>Le das tu corazón y amas a algo<br />que siempre té decepciona.<br />La realidad termina actuando incorrectamente,<br /> a lo mejor soy yo...<br />Un paso en la tormenta,<br />uno perfuma e inspira,<br />pero no me pongas esa medalla.<br /><o:p> <br /></o:p>Todo pasa y los colores<br /> vuelven con el tiempo a aparecer.<br />La memoria tiene que servir<br />para recordártelo otra vez.<br />Te pido que el gris no se<br /> convierta en tu color,<br />Tené fé en vos si todavía<br /> crees en el amor.<br /><o:p> <br /></o:p>Las pérdidas son inevitables,<br /> siempre lo fueron, pero podemos<br />controlar cada vez que elegimos<br />y apostamos a algo nuevo y diferente.<br /><o:p> <br /></o:p>El viento se levantó,<br />y no lo vimos venir.<br />No te abracé como quise<br /> hacerlo al despedirme.<br />Ahora hay que intentar vivir.</span></div><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-39089716310376948932023-11-20T12:14:00.006-03:002023-12-20T19:00:55.876-03:00Frente al espejo…<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="text-align: justify;">Se puso frente al espejo para
que la describiera y le hablara. Su rostro estaba levemente hinchado por la
siesta. Sus ojeras no estaban tan remarcadas y su rictus era neutral. El brillo
de sus ojos sólo reflejaba el ardor de dos lámparas que ni siquiera eso hacían,
pero que servían para esos fines. Ahora sólo tengo mis recuerdos,
musitó.<br /></span>Lo que pasa es que el amor a
vos nunca se te dio bien, le dijo una amiga confidente, tratando de
contextualizar aquello que no era necesario hacer. Eso suele ocurrir cuando en
la amistad uno busca la respuesta a la duda sobre quién es. Pensó que quizás
eso es lo que le cuesta siempre… ser ella.<br />A la noche se puso a
reflexionar y contarle secretos a su almohada. Murmuró un “yo no sé si me
eligió o me necesitaba”; ahora todo huele a naftalina, como mi relación
con ella. Un suspiro la posicionó en aquella discusión donde no pudieron escapar:<br />
- Al final ¿Tanto me odiabas?<br />- Lo normal, respondió ella.<br />¿Qué puede querer un muerto?
¿Qué deseo puede tener alguien que murió? Desesperada y a los gritos,
aquella tarde de domingo bramó. Calmate, le dijo un amigo ¿No te das cuenta que
estás muriendo vos por ella? Despegá de ahí.<br />- Estoy tratando de conectar
con lo que siento. No me gusta sentirme expuesta. Me siento
frágil y vulnerable ¿Por qué soltar lo que tanta felicidad y alegría
nos ha dado?<br /> - Porque esa es una decisión
que tenés que tomar para seguir adelante. - le dijo su madre mientras la
abrazaba con ternura y le acariciaba la cabeza.<br />Esa noche la enfrentó
nuevamente al espejo, tratando de encontrar respuestas en el reflejo que ahora
parecía más enigmático que nunca. La noche siempre es un universo, un vasto
océano de posibilidades, pero cada ola trae consigo misterios y en la obscuridad
de la noche no es fácil rumbear sin brújula o sextantes.<br />Un desenlace de su historia
aún está por escribirse. Reinventarse y descubrirse, o sucumbir al aparente
nuevo equilibrio.<br />Una última mirada al espejo
dejó ver lo que había escrito con su aliento sobre el mismo…</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-88039436202959914052023-10-27T20:00:00.003-03:002023-11-20T09:41:18.373-03:00Quisiera que estés aquí…<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">El chico de la foto y el del
presente son dos personas distintas. Pensó en ello mientras sospechaba que
el pasado es la única realidad soportable en ese mundo agridulce. No se
puede vivir dividido entre el pasado y el presente.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Las personas que están son las que importan,
el pasado deja marcas y huellas, pero teme haber avanzado tanto para
sólo reencontrarse con su pasado.<br />Entonces reflexiona: ¿Y si la
vida está en los recuerdos y el presente lo vivo como un mal sueño?
Respira profundo y apaga la luz. Navegar el presente con el peso del pasado no
es tarea fácil.<br />El polvo va ganando lugar con
el correr del tiempo tapando todo bajo el. Resuena, entonces, la
decadencia espiritual de quien perdió aquello que lo sostenía
y mantenía de pie.<br />¿Qué es la libertad? Quizás
sólo la muerte sea quien la ofrezca; después de todo, la muerte barre
con las certezas, es un final sin garantía de recomienzo.<br />Muchos trabajan de lo mismo,
pero no conectan entre sí para evitar conectar con su pasado; de
algún modo lo que te pasa termina afectando a alguien. Se dio cuenta de eso
hace unas horas con un vino.<br />Wish you were here. Se quedó
sin sillas en su propio juego de las sillas. Sostiene que sólo con el amor
se puede enfrentar a un mundo así. Pero sospecha que con el amor no
alcanza, estar vivo no es más que una evidencia de ello. Se quedó
mirando el horizonte y pensó: El amor es lo más parecido a un milagro que
existe, siempre lo presintió hasta que lo pudo comprobar. Tal vez es la más maravillosa de las trampas
en las cuales cayó.<br />Sabe que ninguno de los dos
regresó porque no tenían a donde volver. A veces volver es sólo
un sueño ¿Pero a dónde? No hay respuesta cuando los lugares no conforman a
nadie.<br />El tiempo es nuestro gran
enemigo ¿Y si todo es una imagen y lo mira desde lejos queriendo ver
desde adentro?<br />No es tan cínico como quisiera.
Sintió su borborigmo antes comer.<br />Todo cambia.<br />Debo decirte adiós… Pensar que
el futuro era nuestro.<br />Mi adiós es un hasta luego.
Muy pronto sobráis de mí.<br />Y así, nos volvimos extraños,
como antes de conocernos.</span></div></div>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-33839217391030377282023-10-17T20:00:00.001-03:002023-10-17T20:00:00.145-03:00Damián (el mago)…<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Una noche, tomando un vino con el mago, dijimos algo así
como que el batero es el arquero de un grupo; el cantante, con suerte es un
nueve; el violero es el diez y el bajista es el tres. Tras algunas risas, nos
pusimos a hablar de la improvisación.<br />Un guitarrista de jazz, sin
duda, improvisa, pero lo hace dentro de escalas musicales específicas. La
improvisación, en esencia, implica establecer reglas que se seguirán y luego,
de forma espontánea, crear algo artístico, ya sea en términos de pensamiento,
cultura o música. Sin embargo, sin un conjunto de reglas predefinidas, si un
guitarrista simplemente toca lo que le apetece, no se puede considerar
improvisación, sino más bien un acto sin sentido.<br />Lo que realmente cautiva al
público sobre un improvisador es observar cómo enfrenta desafíos y los supera
de manera brillante. Un ejemplo es la payada, una forma de canto improvisado
que fue popular en el siglo XIX en nuestro país. En la payada, se establece
inicialmente una forma específica, como cantar en décimas, lo que introduce
rigurosidad en la improvisación. Los versos son octosílabos y deben rimar,
creando un desafío que el improvisador debe superar. La verdadera maravilla
radica en la capacidad del improvisador para pensar rápidamente y comunicar
coherentemente mientras mantiene la estructura, similar a la fascinación que
genera un mago en acción.<br />Un mago plantea un desafío
inicial y luego demuestra su habilidad para superarlo. Por ejemplo, si dice:
"No se puede atravesar esta mesa con esta moneda", el mago propone
vencer esa limitación y lo logra ante la audiencia. Sin embargo, si el mago
simplemente tira monedas al azar, carece de sentido y no puede considerarse
improvisación; en cambio, es un acto de insensatez.<br />La improvisación colectiva es
especialmente difícil, ya que algunas personas pueden ser talentosas e
imaginativas, pero carecen de colaboración. En lugar de contribuir al flujo
general, a menudo traen chistes premeditados que interrumpen la dinámica del
grupo. Cualquier interrupción que obstaculice el diálogo colectivo, termina
frustrando a los participantes.<br />En la improvisación, llega un
punto en el que uno no puede continuar, y aquí se aplica la analogía de los
payadores. Cuando dos payadores cantan en contrapunto, cada uno contribuye con
dos líneas, y el desafío es superar las dificultades planteadas por el otro.
Sin embargo, si uno intenta dificultar la tarea del otro, y este logra superar
el obstáculo, el siguiente verso se tornará aún más complicado. Por lo tanto,
es prudente preparar versos con lógica y musicalidad en mente para mantener el
flujo.<br />La música comparte similitudes
con la magia en su capacidad para manipular emociones y expectativas. Tanto el
mago como el músico guían al público a través de experiencias cuidadosamente
diseñadas. Por lo tanto, la elección de la música adecuada es esencial para
realzar el impacto de un acto de magia.<br />El mago me dijo una vez que en las inversiones amorosas
está muy bien no tener recompensas. Si todo sale mal, bien vale siempre la
inversión. Así, entre reflexiones y charlas, entre chistes y magia, entre
abrazos y brindis, es que, con cada despedida, nos prometemos un pronto
reencuentro, para que la magia diga presente, para que la amistad se llene de
magia. La magia que hay en él, la magia que él saca de mí, para que brote la
magia que hay en vos que lees esto y aún no lo conocés.</span></div><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>
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forma de máscara.<br />Desde la infancia, solemos
creer en la noción de que los individuos malintencionados ocultan su verdadera
naturaleza detrás de una fachada amigable, como el lobo que se disfraza de
cordero para engañar a los demás y aparentar cualidades inocentes. Sin embargo,
siempre sostuve una perspectiva diferente, que plantea que podemos desafiar
este pensamiento adverso. No considero que nuestra auténtica identidad
resida en lo más profundo de nuestro ser, sino más bien en la construcción
consciente que realizamos día a día, a través de nuestras acciones y elecciones
personales.<br />Al nacer, heredamos una
apariencia que no podemos cambiar, forjada por la genética y posiblemente
marcada por los rasgos de nuestros antepasados. Sin embargo, tenemos la
capacidad de moldear y mejorar esta apariencia superficial mediante el estudio,
el esfuerzo, la generosidad y el trabajo constante. Cada acto que emprendemos,
ya sea el simple acto de cepillarnos los dientes, mantener la higiene o mostrar
amabilidad, añade una capa sobre nuestra fachada inicial. Podemos aprender
nuevas habilidades, explorar la ciencia, sumergirnos en el arte y la filosofía,
contribuyendo así a la construcción de nuestra identidad día a día.<br />Esta imagen que proyectamos
hacia el exterior, compuesta de múltiples capas de esfuerzo y desarrollo, se
revela como una representación más auténtica de nosotros mismos en comparación
con la cara que traemos desde el nacimiento. Es esencial despojarnos de las
máscaras que llevamos internamente y, en su lugar, construir una identidad
sólida desde el exterior hacia el interior. De esta manera, podemos llegar a
apreciar la última capa que hemos formado con tanto empeño, en lugar de
aferrarnos a la máscara inicial que nos fue otorgada al nacer.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-61469053333961783342023-09-29T21:30:00.000-03:002023-09-29T21:30:00.138-03:00Efecto Forer…<div style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">Hoy no quise despertarme, e igual<br />me levanté rifando al corazón.<br />Vagando por los rincones de este invierno<br />discuto con el espejo el precio de ser yo.<br /><o:p> <br /></o:p>Las grietas se abren en la vida de todos<br />y siempre corremos el riesgo de caer.<br />Ahí está nuestro yo dentro de nosotros,<br />casi nunca somos bienvenidos allí.<br />Huellas pisoteadas, caminos esquivos,<br />somos un reflejo del contexto donde vivimos,<br />o el resultado de donde estamos estacionados.<br /><o:p> <br /></o:p>Borracho y enfermo en mi filosofía,<br />perdido en mi ciencia, buscando la forma<br />en que la física me acerque y la
química te invente<br />tras cada amague que disparan tus palabras.<br />Aquella vieja herida que parece no querer sanar y<br />que me persigue hasta el final de los días.<br /><o:p> <br /></o:p>Sin un trago ante cualquier duda,<br />como sabía suceder tiempo atrás.<br />Parte de mi corazón murió hace tiempo y<br />me queda poca gente en quien confiar.<br /><o:p> <br /></o:p>Todos desesperados por mostrar quienes son,<br />todos quieren ser vistos y ahí estamos nosotros,<br />quienes somos, quienes fuimos siempre.<br />A vece da miedo, es el precio del presente,<br />viajar profundo a nuestro interior,<br />buscar pistas en esa escena del crimen.<br /><o:p> <br /></o:p>Ayer no quise despertarme, e igual<br />me levanté dándole riendas al corazón.<br />Los pies fríos y reprochándole al espejo que<br />me devuelva la imagen del tipo que era yo.<br /><o:p> <br /></o:p><a name="_Hlk144752715">Librarte de anclas puede
dejarte a la deriva,<br /></a><span style="mso-bookmark: _Hlk144752715;">cuando se trata
de amor,<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk144752715;">no hay nada
mejor que la claridad.<br /></span>No quedan islas donde naufragar esta tarde,<br />en esta playa sin arena y sin mar<br />un día de éstos nos volveremos a encontrar.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-91213006191021516512023-09-21T20:00:00.002-03:002023-09-25T15:36:25.752-03:00Una tal Vanessa…<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="text-align: justify;">El mundo tiene también una
crisis existencial, al igual que quién les escribe estas líneas tan temprano, o
tarde ¿Qué más dá?. Vengo desangrándome por los rincones de este inverno, vagando
y conversando con todo ese viento, esquivando balas de plata que arañan la
puerta en la madrugada, pidiendo pista en la trinchera de mis días y creando orificios
de ingreso en el orgullo y la razón.<br /></span>Desde hace ya un tiempo que
vengo pensando que uno llega a diferentes estadíos donde la mente se alquimiza
con la memoria cuando se rememora aquello que se extraña, y es ahí
cuando tengo miedo de usar el pasado como una válvula de escape a todo lo que
tiene que ver con el mañana. Entonces, es el pasado lo que está presente y el
futuro termina resultando indiferente; por eso es que últimamente nada
me interesa, y entiendo que no tengo nada importante porque
luchar o vivir.<br />En cambio, muchos viven el
momento como una joya de oro que se pierde con el paso del tiempo,
otros, un poco más cuerdos quizás, trabajan en la búsqueda de un sueño como
método de escape o motivación. Entiendo que ir hacia adelante no siempre es ir
al futuro, a veces, ese avance se justifica en buscar algo que se perdió en vez
de investigar lo que sea que uno desea encontrar.<br />Así, es que todos somos un
montón de desconocidos que coexistimos en un mismo lugar, y a veces
ni siquiera llegamos a eso.<br />Hace poco tiempo que conocí a
Vanessa, cruzando un puente en la imaginación que nos permitió atravesar
aquella noche entre risas y anécdotas. No recuerdo quién agregó a quién, aunque
ella sugiere que fui yo sin saberlo. La historia es confusa y poco aporta a todo
esto, me pueden creer.<br />Fue así que pasamos nuestras
noches y días, de chistes tontos a chistes inteligentes, de risas a historias
de vida, hubo sueños en los que dijimos presente, relatos de películas, de esas
que hacen llorar y también aquella tonada foránea que le sale tan bien cuando
la imita. Hubo una madrugada donde se sopló la junta de la chata del ruso, y
también estuvo Entre Ríos, allá, lejos, pero acercándonos.<br />Vane fue clara al explicar que
hacemos lo que podemos con los recursos que tenemos y que eso es suficiente
motivo para celebrar. A su manera me mostraba que las cosas salen: ni bien, ni
mal, sino que a veces no concuerdan con las ideas iniciales que nos habíamos
imaginado. A su manera intentó que trate de entender que hay que confiar en los
procesos, y creer que siempre es lo mejor que nos puede estar pasando. Que también
estamos en el lugar indicado, con las personas correctas y que
somos suficientes… aunque creo que con el tiempo se dio cuenta que no lo
veo tan así… pero que no lo dejo de intentar.<br />Fue así como la buena onda dijo
presente, al igual que la atenta escucha, había algo lindo en su discurso, algo
en su filosofía resonaba en un “yo” que hacía tiempo que se había retirado a otro
lugar, tal vez más elegante. Recuerdo cierta vez en la que me dijo algo así
como: “Siempre que uno actúa de buena fé, y decidiendo con el corazón, nada
puede ser tan malo. Los resultados, sólo son resultados... se vuelve a
intentar, con el corazón tranquilo de que uno está haciendo
las cosas bien".<br />Vane también me hizo conocer las
ondas delta, sabiendo de mi curiosidad y desvelo por saber.<br />Cierta noche de ayuno y vino
de mi parte, me convertí en su cómplice en aquel necesario “operativo timbre”
de madrugada. Y así podría contar mil anécdotas que engalanan a su persona,
pero que poco aportaría a lo que realmente importa cuando uno refiere a
alguien.<br />Antes de vernos, Vane me hizo
pensar en el brillo de mis ojos cuando era chico. Fue imposible no comparar la
mirada perdida y sin brillo, con los párpados levemente caídos que están en aquel
mismo lugar hoy en día… Vane tiene eso, siempre me hace pensar.<br />Cuando Vane vio mi foto de
pequeño, me envió una de ella, también de chica, y me dijo: “preguntale si lo
dejan salir a jugar”. Ella no tenía idea de cómo venían siendo mis
días, pero con aquel gesto, movió la estantería. Punto para ella.<br />Los días en silencio, aquella
invitación, los nervios y ese “Robert” cuando llegué… Imposible que me olvide
de ello.<br />Así Vane, se volvió la novedad
más bella en estos tiempos, un soplo de frescura, una mirada distinta de lo que
pasa y acontece.<br />Cuando uno es un niño no tiene un pasado al cual
recurrir, por eso todo se torna una novedad, todo es presente. No hay
un pasado que te hace tocar fondo en momentos ambiguos, ni que te rebase y te
haga enfrentar a tu destino, o aspiraciones.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><div>Una vez le dije: Que lindo que era a esa edad, enseguida te hacías amigo, bastaba con preguntarlo solamente: ¿Querés jugar conmigo? Eran tiempos deliciosos. Recuerdo que ella me respondió algo así: Y si esa táctica era buena, ¿Por qué no seguir empleándola?</div>Quizás forjar futuros es el verdadero motivo para
olvidar el pasado, a lo mejor, el pasado no tiene por qué definir la
actualidad, eso Vane lo sabe muy bien.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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va a mi tristeza,<br />en el carnaval de tu alegría y el eco de tu mirada.<br /><o:p> <br /></o:p>Creo que estoy pagando el precio<br />de ser quién soy, o quien creo ser.<br />Gastando entusiasmos y urgencias<br />que no sabía hasta que fue demasiado tarde.<br /><o:p> <br /></o:p>Y con el simple hecho de encontrarme,<br />confesé mis pecados en la barra de un bar.<br />El anhelo vanidoso de lo
que quiero y no es<br />me convidó otra vez con un sueño en espiral.<br />No me encuentro, persiguiendo horizontes perdidos,<br />me equivoque de ruta otra vez.<br /><o:p> <br /></o:p>Años, amores y copas no deberían contarse,<br />pero sin embargo acá me ves.<br />Cuando la realidad no coincide con
nuestras ilusiones<br />la verdad y el amor siempre son posibles.<br />Antifaces donde escondéis vuestras almas cómplices,<br />amigos en la obscura brillantez,<br />soledades acompañadas nos complementan en esta red.<br /><o:p> <br /></o:p>Frente a la muerte, escribo y busco al amor.<br />Vagué por cientos de bares, me conocen en ciudades<br />y nadie sabe quién soy.<br />No me importa perder si es acorde a mis convicciones<br />el más cálido y fuerte de mis abrazos te daré,<br />mientras pienso que no nacimos para perder.<br /><o:p> <br /></o:p>Y con el simple hecho de encontrarme,<br />confesé mis pecados en la barra de un bar.<br />El anhelo vanidoso de lo
que quiero y no es<br />me convidó otra vez con un sueño en espiral.<br />No me encuentro, persiguiendo horizontes perdidos,<br />me equivoque de ruta otra vez.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: left;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-18479618234081200042023-09-01T20:00:00.003-03:002023-09-20T22:49:39.638-03:00El discurso innombrable...<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span lang="ES">Soy aquello a lo
que tanto le temes y no te animas a nombrar, sólo nos conocemos de nombre,
aunque inevitablemente algún día nos cruzaremos y nada será lo mismos. Sin
importar de quién o qué se trate, de algún u otro modo yo me revelaré, aunque
muchas veces me dé pena tener que hacerlo.<br /></span>Suelo sentarme habitualmente
a ver lo que acontece para tomarme mi tiempo o saber cuándo es más adecuado
hacer mi labor. Dependiendo el día, me gusta mirar todo desde arriba, me trepo
a la cornisa del edificio más alto y salto hacia el cielo en la obscuridad de
la noche, y esquivando las nubes me desplazo hacia cualquier lado; aunque debo
admitir que me gusta espiar la infinita sucesión de luces y destellos de los
automóviles que se frenan y vuelven a arrancar pasado un tiempo, o la gente que
corre un colectivo colmado de pasajeros que se le va, como si pudiera alcanzar
lo imposible. Hay cierta gracia en la vida humana que convida a vivir.<br /><span lang="ES">No importa dónde
vaya, las historias son similares. Algunas noches acompaño a la abuela Alba que
sale a caminar y darle de comer a los perros de la calle, ella sabe cuándo estoy
cerca y me echa, conoce bien el día y el momento, me dice siempre. Cuando la
dejo me gusta irme a un edificio bajo y viejo de Villa Lugano, me hago pequeño
y entro por las cañerías, que aguas abajo, van desde el tanque hasta los
diferentes departamentos. Me agrada hacerlo por la noche para que se sienta mi
presencia con vibraciones y sonidos reverberantes; el despertar exaltado de
Pedro del 2º "B" siempre me complace, a pesar de los insultos que
profiere a diestra y siniestra, hasta que, calmado, recupera la concentración y
dispone sus pensamientos rumbeando a dormir un rato más, ya que en pocas horas
tiene que ir al trabajo.<br /></span><span lang="ES">Dos esquinas
hacia el sur, me acurruco en la copa de un árbol para observar a los muchachos
que creyéndose eternos abusan de substancias y elíxires de dudosa procedencia
legal. Sonrío complaciente, algo en esa libertad me produce fruición, tanto
ellos como yo sabemos que algún día me contarán de aquello, ya no como una
hazaña, sino más bien como un reproche. Quiero dejar en claro que nada puedo
hacer contra ello, cada cual sabe qué hacer de su propio destino, y siempre,
tarde o temprano, un llanto despojado de toda nostalgia, desempolva viejas
angustias y pesares que no me conmueven en lo más mínimo.<br /></span><span lang="ES">En la noche me
siento más cómodo, la aparente quietud, anonimato y soledad dan piedra libre a inefables
actos por doquier, aunque en lugares amplios y alejados, a plena luz del día, también
me gusta fisgonear. Como la semana pasada, en una ruta provincial de Santa Fé,
cuando el camionero Roque se quedó dormido mientras manejaba; o cerca de la
cubre en el Volcán Lanín, aquella vez que Julián desconfío de mi susurro y se
aferró a la piedra equivocada. No importa por dónde me mueva, las historias son
similares.<br /></span><span lang="ES">Andrés es de mis
favoritos, siempre muy ambicioso, como todo hombre de negocios, vivió sus días
entre números y estrategias. Su carrera ascendió como un cohete, pero su
familia quedó relegada al segundo plano. Una tarde, lo visité a su oficina, le
dije: “ya está bueno de tanto tabaco y estrés, pensá en tu familia”. Seis semanas después, mientras trabajaba en su
oficina, sufrió un ataque al corazón. El estruendo del colapso resonó en mis
oídos, y mientras yo me acercaba sigilosamente, con su mirada fija en mí, pidió
clemencia y una oportunidad más.<br /></span><span lang="ES">Las almas
sensibles son de las que más me cautivan, como Eliana, una artista de espíritu
libre, que bailaba y llevaba su vida al ritmo de la pasión que la abrazaba. Sus
lienzos eran ventanas a su mundo interior, pero cuando se terminó su suerte, la
crítica implacable con sus obras la dejó desolada. Un amanecer, mientras
admiraba aquel lienzo en blanco, la fui a visitar; recuerdo que me dijo que se sentía
incapaz de pintar otra pincelada. Su creatividad se desvaneció como un suspiro
en el viento cuando apuró aquel trago con un cóctel de pastillas.<br /></span><span lang="ES">Hace tiempo que
no puedo olvidarme de José, un anciano lleno de historias, tejía recuerdos en
las palabras que compartía con los más jóvenes. Su mente era un tesoro plagado
de recuerdos y experiencias, pero el tiempo trajo consigo la presencia del mal
de Alzheimer. Las palabras se volvieron esquivas, como luciérnagas en la noche,
y sus relatos se desvanecieron en la bruma del olvido. Cuando lo vi por última
vez me recibió como un gran amigo.<br /></span><span lang="ES">Puedo contarles
mil historias. Cada una de ellas, en su momento, cruzaron el umbral entre la
vida y lo desconocido. Sus destinos, tejidos por elecciones y circunstancias,
culminaron en mi abrazo silencioso. Y así, la vida se encargó de recordarme una
y otra vez que su fragilidad es inherente a su belleza.<br /></span><span lang="ES">Porque en cada
historia yace un recordatorio de la efímera danza que es la existencia. Somos
como hojas en el viento, bailando en el breve suspiro de un instante antes de
regresar a la tierra de la que emergimos. El tiempo nos reclama con una voz que
no podemos ignorar, y nuestras vidas, con todas sus tragedias y triunfos, se
entrelazan en el tapiz de la eternidad. Así es la naturaleza de la vida, y así
es la naturaleza de su final.<br /></span><span lang="ES">No importa quién
te lo cuente, las historias siempre son similares.</span></span></div>
Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-52697072200567936572023-08-24T21:22:00.002-03:002023-09-04T18:54:16.312-03:00Cartas de batallas…<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="text-align: justify;">En un tranquilo pueblo de
montaña, en medio del exilio, vivía María, la valiente esposa del general Carlos.
Para estar a salvo de los peligros de la guerra y ocultar su identidad, María
se refugió en un pequeño hotel bajo un nombre falso. Aunque estaba lejos de los
campos de batalla, el eco de la guerra resonaba en su corazón cada vez que
recibía noticias de su esposo.<br /></span>Las cartas de Carlos no
llegaron directamente, sino que eran entregadas por un niño llamado Andrés. El
pequeño se había convertido en el enlace secreto entre ellos, llevando y
trayendo las misivas que narraban el sombrío destino de cada acontecimiento que
se suscitaba en el transcurso de la batalla. Con cada encuentro, Andrés miraba
a María con sus ojos llenos de inocencia, sabiendo que estaba cumpliendo una
misión vital que tal vez no comprendía del todo.<br />La primera carta llegó en un
atardecer frío que dejó escarcha sobre la catedral. Carlos describió el frío
arsenal con el que se encontró, rodeado de soldados cansados pero
determinados. Detalló la feroz lucha que se desataba en cada enfrentamiento,
donde los disparos resonaban en los obscuros pasillos de abandonados cuarteles.
El frío del lugar se colaba en sus huesos, pero su espíritu de liderazgo y
valentía no flaqueaba a pesar de las extremas condiciones.<br />En la segunda carta, el tono
de Carlos era más sombrío. Describía cómo las batallas iban en contra de su
ejército, y cómo las fuerzas enemigas avanzaban implacables. Mencionó las
negociaciones entre ambos bandos por la paz, pero las condiciones eran
difíciles de alcanzar. A pesar de la incertidumbre, Carlos no perdía la
esperanza y prometía luchar hasta el final y un reencuentro.<br />En la tercera carta, los
relatos de Carlos eran aún más desalentadores. Las pérdidas aumentan y los
cuarteles comenzaban a ser abandonados. Detalles del amanecer frío y neblinoso
en los campos de batalla le dieron a María un escalofrío, imaginando la dura
realidad que su esposo enfrentaba día tras día. Sin embargo, en medio de la
adversidad, Carlos le recordaba a María su amor y lealtad inquebrantable.<br />Tras la cuarta carta, las
noticias sorprendieron a María. Carlos le informó sobre las negociaciones, que
se habían intensificado, y que se acercaban a un acuerdo de paz. Ambos bandos
buscaban una salida a la guerra que había cobrado tantas vidas. María se llenó
de esperanza y oró para que la paz finalmente llegara y su esposo regresara a
su lado. Sólo fue un mal período, pensó.<br />Mientras esperaba el desenlace
de las negociaciones, María observaba los atardeceres desde la ventana del
hotel. Los cielos se teñían de amarillo y naranja, pero también sentían el frío
que se filtraba por los cristales y que permitía apreciar aquellos rastros de condensación
que con cada exhalación de aire dejaba en la ventana. Recordaba los
cuarteles abandonados y cómo el tiempo parecía detenidos en ellos. Aunque el
exilio la mantenía alejada de los combates, no podía evitar sentir en su
corazón la desolación de aquellos lugares.<br />Mientras María esperaba
ansiosa la llegada de Andrés con una nueva carta de su esposo, en un nuevo
punto, a las afueras, el niño apareció frente a ella con una mirada triste y esquiva.
Al ver su expresión, el corazón de María se hundió en un abismo de preocupaciones.
Sus suposiciones se confirmaron cuando Andrés pronunció esas palabras dolorosas:
"Lamento ser yo quien tus sospechas confirman".<br />Sereno era el cielo, pero
oculto llevaba un trágico disfraz, en medio de las ruinas de aquel edificio viejo
y abandonado, María se dejó caer en el umbral, abrumada por la desesperación y
el dolor. Las lágrimas seguían corriendo por sus mejillas, y una sensación de
vacío la invadió por completo.<br />El pequeño Andrés explicó que,
durante las negociaciones de paz, se había acordado un alto al fuego, y como
resultado, las cartas de Carlos ya no serían necesarias. El armisticio había
puesto fin a la guerra, pero también al medio de comunicación que María había
utilizado para sostener aquel necesario contacto con su amado esposo.<br />María sintió que su mundo se
derrumbaba. La esperanza que había crecido en su corazón tras las últimas
cartas se desvaneció en un instante. Desconsolada y a toda velocidad, se dirigió
a un viejo edificio en ruinas a las afueras del pueblo y derrumbada en el
umbral, dejó que sus lágrimas se mezclaran con la tristeza y la incertidumbre.<br />El lugar desolado se asemejaba
a su estado de ánimo. Los restos del edificio abandonado eran un recuerdo
tangible de la devastación y el sufrimiento causado por la guerra. El
firmamento plomizo ya no transmitía órdenes de bombardeo desde distancias
seguras; mientras, a lo lejos, el susurro de un asesino explicando lo que había
sucedido y cómo se restableció la paz, era propagado por un ahogado parlante de
televisor.<br />Ahora, la viuda del general con sus cartas desde el
exilio promete regresar.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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es el amor para vos?... silencio… ¿Por qué no me escribís para la semana que
viene lo que es el amor para vos?, me dijo, y como de costumbre no cumplí con
los plazos, pero acá estoy, accediendo a aquel pedido.<br />El amor es una ilusión donde
dos individualidades convergen en una, conforme a una serie de consensuados y
delicados engaños. Quizás no sea un concepto con una significación absoluta,
sino más bien una amalgama de preferencias compartidas y afinidades en gustos,
valores y códigos. Escapa a la fijación de referencias externas; es más bien
autoreferencial, arraigado en lo más profundo de nuestra esencia. Sin embargo,
esta conexión intrincada es un terreno incierto, ya que amamos desde nuestra
esencia misma, lo cual conlleva al riesgo constante de sufrir, y ese sufrimiento deviene de su
naturaleza volátil.<br />Para mí, el amor otorga un
propósito a mi existencia y a la de todos en general. A la luz de esta
reflexión, quizás el amor más sublime sea aquel que nunca llegó a materializarse
en la realidad tangible. En esta dimensión, su pureza se mantiene inmaculada, y
la llama que se encendió con el primer intercambio de miradas persiste
incólume. La semilla de esta ilusión inicial germina sin ser tocada por la
desilusión, la discordia o, sobre todo, el desengaño. En su núcleo, la pasión
se erige como el pilar inquebrantable que lo sostiene.<br />Como aquel abrazo imposible de
la Venus de Milo, los amores no concretados serán siempre motivo de inspiración,
introspección, poesía y esperanza; toda vez que la espera de milagros es tanto
más espectacular cuando menos los espera… será por eso que siempre te
espero.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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Jones, aquel legendario arqueólogo y aventurero. Me vienen imágenes de lo
fascinado que lo veía mientras él estaba parado en lo alto de una colina,
contemplando el horizonte mientras el sol se sumergía lentamente en aquella
línea que corona al mundo y su figura interrumpía el fotograma de la cámara con
su sombra. El viento soplaba suavemente, llevando consigo sus pensamientos y
seguramente algunos recuerdos. A partir de ese momento, se convirtió en mi
héroe para siempre.<br /></span>De joven, Indiana Jones
desafió peligrosas trampas, luchó contra nazis y recuperó artefactos sagrados.
Fue un símbolo de valentía y determinación en un mundo lleno de misterios y
maravillas. ¡Y claro! Eso me encantaba, porque a temprana edad es cuando uno
descubre que el mundo tal cual es, no alcanza. Por eso de chico uno imagina
situaciones, juega y se divierte entre juegos y sueños de fantasía. También era
profesor, lo que de algún modo me identifica, aún hoy en día.<br />Hace unos días fui al cine a
ver la última película de Indiana Jones. Todos saben que es la última que hace
Harrison Ford, y por ende, la última de mi héroe. Por eso, traté de engañarme,
no pensando en ello. Me vestí para la ocasión y fui bien acompañado a la
ciudad.<br />Luego del primer arco, llegó
la imagen de él… los años habían pasado, y el peso del tiempo se hacía evidente
en su rostro marcado por arrugas y en su pelo que había perdido parte de su
color. Sus ojos reflejan la tristeza de quien ha vivido grandes hazañas, pero
también la melancolía del que sabe que el tiempo no perdona a los héroes. Me impactó
verlo viejo, huraño, dándole clases a una generación que pensaba en otras
cosas, que de algún modo necesitaba del mundo algo que ya no estaba en los
libros.<br />Solo, viejo, con el corazón roto
y la mirada perdida. Así lo reencontré tras tantos años esperando por verlo
nuevamente. De vivir en grandes casas a hacerlo en un departamento pequeño. De
recorrer al mundo, a viajar por sus entrañas en subte. Poco quedaba de aquel
que me había fascinado con sus aventuras e historias. Y es que sin lugar a
dudas la vida es eso, con los años nos volvemos más predecibles, más conservadores
y menos fascinantes. Ese es el precio…<br /> La nostalgia lo invadió
mientras miraba los objetos que yacían en su estudio: el sombrero marrón
desgastado, el látigo que había sido testigo de innumerables peligros, la
mochila para llevar el peso de una nueva aventura, su gastado morral MK VII y
la vieja libreta llena de anotaciones que había sido su fiel compañera en cada
viaje. Todo eso era parte del pasado ahora, una época en la que los héroes como
él tenían su lugar. Los héroes no son inmortales, y él no era la excepción.<br />Me resisto al paso del tiempo
todo lo que puedo, aunque sea inexorable. Mis héroes son viejos y difícilmente puedan
ser renovados… en estos tiempos de multiversos, es fácil tener seis Batman,
cuatro Spiderman o tres Superman, pero en el caso de mi héroe no, siempre va a
ser Harrison Ford.<br /> Indiana Jones, el héroe de
tiempos pasados, ha envejecido, pero su espíritu aventurero nunca se apagará.
Su historia continuará siendo contada de mi generación a las que vengan, y su
nombre resonará, quizás como un tenue eco que se apaga en los corredores de la eternidad. Aunque los héroes puedan
envejecer, su legado trasciende el tiempo, inspirando a aquellos dispuestos a
buscar la grandeza más allá de las limitaciones humanas.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-31052063183196610972023-07-20T20:00:00.004-03:002023-08-24T21:24:02.584-03:00Marcharse de ti…<div style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">Cuando me congela, salgo a buscarla,<br />incapaz de ver al futuro como algo mejor.<br />Mientras me pierdo no me dejo encontrar<br />porque el alma no refleja lo que somos.<br /><o:p> <br /></o:p>Me enfrento a mí, no huyo, pero me cuesta derribarme.<br />Hecho trizas por la vida, tratando de sobrevivir,<br /> cómo se puede, en una soledad acompañada,<br />buscando la forma de no volver a herir.<br /><o:p> <br /></o:p>Hago lo que puedo mientras todos dicen lo que debo.<br />Pocas cosas quedan, casi todo ya lo di.<br />Los ojos besan antes que la boca, con la tranquilidad<br /> de ya no tener nada más que ocultar.<br /><o:p> <br /></o:p>Si las miradas se cruzan<br /> es porque algo buscan.<br />Me dijeron que hay que alejarse<br /> para que nos extrañen o nos olviden.<br /><o:p> <br /></o:p>Hoy todo cambió,<br /> Por eso te dije adiós.<br />Y así se me cayó un final<br /> y un comienzo se perdió para siempre.</span></div><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-8862000395980705772023-07-05T20:00:00.002-03:002023-07-06T18:38:04.415-03:00Ella, el tiempo y el mar…<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">En un instante efímero sucede,
es el tiempo que nos atraviesa, sin poder aprehenderlo, su esencia se
desvanece. Ella llora, sus lágrimas, caen a cuentagotas sin tregua, gotas que
nunca caerán en el vasto mar que florece y lejano se encuentra.<br />El tiempo, misterioso, se
escapa entre los dedos, intentamos comprenderlo, más se vuelve escurridizo. Sus
lágrimas, como gemas, en sus ojos quedan presas, anhelando el océano, donde
nunca encontrarán el abrigo prometido.<br />Las agujas del reloj marcan
momentos fugaces, en el fluir constante, buscamos por instantes su significado.
Ella en silencio llora, sus lágrimas casi invisibles, perdidas en el camino, caen
inadvertidas, sin encontrar su destino.<br />El tiempo es un enigma, un río
sin contornos, ella llora en silencio, sin alcanzar el mar azul. Las gotas
cristalinas, su tristeza eterna adornan, pero nunca se mezclarán en el océano, ya
que desafortunadamente perecerán con anterioridad.<br />Atravesamos el tiempo, sin
poderlo comprender, y en su rostro afloran lágrimas, un llanto sin final. Esas
gotas solitarias, nunca se mezclarán con el mar, una tristeza suspendida en el
tiempo, sin escapatoria, ni final.<br />Ella intentó ir al mar y
hundirse juntos, sintiendo al agua en su piel, buscó refugio. Mientras él se
hundía en penas y desencantos, ella luchaba por encontrar su propio valor
perdido.<br />¿Vale la pena intentar el
dolor que nos lleva a descubrir quiénes somos? En esa encrucijada de lágrimas
y desvelos, ella se cuestionaba, buscando ciega, horizontes donde naufragar.<br />El mar, testigo mudo de su
conflicto, le indicó vagas sendas hacia la libertad y el olvido. Pero él,
sumido en la oscuridad de sus tormentos, se hundía más profundo, sin poderse
hallar.<br />La vida nos lleva por caminos
inciertos, donde el sufrimiento parece ser el precio a pagar. Pero ella,
valiente, se negaba a sucumbir en desiertos, y buscaba en el mar la fuerza para
renacer y amar.<br />Quizás el dolor sea una guía
hacia la autenticidad, una llave que desbloquea las cadenas del conformismo.
Ella deseaba encontrar su propia felicidad, y en las profundidades del océano
hallar su propio abismo.<br />Entonces, en su búsqueda de
ser fiel a sí misma, decidió nadar contra la corriente y emprender, la búsqueda
que supone que vale la pena luchar y renacer.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-68053654047909628152023-06-27T13:38:00.003-03:002023-06-27T13:38:32.572-03:00Mi fantasma…<div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: verdana;"><br />La melancolía se apodera del
espíritu de forma sigilosa, como una sombra que se desliza sin ser vista. A
menudo, nos encontramos contemplando fotos, y nos detenemos en los rostros
sonrientes y las escenas llenas de vida que nos eran familiares, pero que de
alguna manera parecen haberse desvanecido con el paso del tiempo. Muchas de
aquellas personas ya no están, otras, han cambiado tanto que parecieran ser
otros. Uno se mira de cerca y tampoco es el mismo que aparece en esas instantáneas
de Joseph Nicéphore Niépce, así la sensación de pérdida, inevitablemente lo
termina embargando a uno, y en muchos casos no podemos identificar qué es
exactamente lo que habíamos perdido, o lo que buscamos cuando comenzamos a
increpar al pasado entre los recuerdos.<br />Durante mucho tiempo pensé que
ella era mi fantasma, siempre escondida en un rincón lejano de mi mente,
intangible, impronunciable, en lo obscuro, trayendo consigo en cada aparición,
un perfume agradable de melancolía. Entonces uno comienza un viaje que no
termina, donde va vagando por un laberinto interminable, persiguiendo sombras
borrosas que parecieran escaparse constantemente. Como una especie de mal
sueño, donde uno despierta con el corazón acelerado y la respiración cortada.
Yo sé que vos me entendés.<br />Hace un mes, descubrí una
vieja caja de madera cubierta de polvo y olvido, en lo alto de mi placar. Hacía
años que estaba ahí y la curiosidad me impulsó a abrirla, revelando ante mis
ojos un tesoro de recuerdos olvidados. Fotografías, cartas escritas a mano y
pequeños objetos que resultaron tener una carga emocional especial y que eran
pedacitos de mí. Pero esas cartas tan llenas de anhelos y confesiones amor, ya
no estaban vigentes y aquellos objetos que habían sido testigos silenciosos de
momentos significativos, tal vez, ya no eran tan importantes.<br />Las imágenes se hacen presentes
con cada recuerdo, como quién busca en la amistad y el amor la respuesta a la
pregunta más difícil: ¿Quién soy yo? Y con el paso de los minutos, entiende que
cada vez quedan menos islas dónde naufragar en caso de no haber respuesta.<br />Y así comienza un sinfín de
indagaciones y soliloquios retóricos que pudieran llenar miles de parágrafos,
sin sumar nada, sin siquiera advertir lo efímero de la condición humana y de
nuestras conexiones, interacciones y relaciones durante la propia perennidad.
Por eso, a veces, aparece mi fantasma para recordarme que no sólo uno es un ave
de paso, sino que también en la construcción de nuestra vida, nos hallamos con
personas que nos apalancan, que nos ayudan a construir andamiajes y también de
las otras, que nos hunden, nos hacen daño y nos juegan en contra.<br />Esa misma tarde, hace un mes,
cerré esa caja de madera y la volví a dejar en ese lugar casi inaccesible en la
que la había hallado, para que permaneciera allí todo el tiempo que mi olvido
lo permita. No es que reniegue de los fantasmas, sino que hace tiempo que no me
gusta que me visiten y de a poco me fui desacostumbrando a esa idea.<br />Quizás siempre fui yo mi fantasma
y eso es lo que más me asusta, o a lo mejor lo sos vos, que lees esto. Vos sos
mi fantasma y aún no lo sé; o te vas a convertir en mi fantasma y todavía no lo
sabemos, ni averiguamos, pero entendemos que, en esta playa sin mar, cada tanto
volveremos, como verdaderos fugitivos a buscar una pista de los que fuimos y ya
no seremos nunca más.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-46194132874295610222023-06-15T20:00:00.002-03:002023-06-21T18:29:45.192-03:00Fotos nuevas de mi…<div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: verdana;"><br />Siempre consideré que la
fotografía es un medio muy poderoso que nos permite expresarnos cada vez que
nos disponemos, por ejemplo, a capturar momentos, emociones y retratar la
realidad que nos rodea. Sin embargo, hay algo más profundo en la relación entre
la imagen de uno mismo y la imagen de uno que tienen los demás. ¿Cómo nos vemos
a nosotros mismos a través de los ojos de los otros? ¿Cómo nos perciben los
demás y cómo nuestra propia identidad se refleja en las personas cercanas?<br />Me gusta la idea de que cada
persona es una fotografía única, con su propia historia, colores y perspectivas,
que pueden ser a color o en blanco y negro, aunque también hay quiénes se animan
y viven todo en color sepia. Ahora bien, visualicemos a esas fotografías, e
imaginemos que se entrelazan, superponen y se conectan, formando una especie de
mosaico o collage de imágenes. Cada foto, a su forma representa a alguien que
ha dejado una impresión en nuestra vida, alguien que nos ha influido de alguna
manera, cuyo impacto se mantiene y nos ha dejado una marca para siempre.<br />Al observar este collage de
fotografías, podemos reflexionar sobre cómo las percepciones y las
interacciones con los demás nos moldean y nos ayudan a construir nuestra
identidad. Cada imagen en ese mosaico es un reflejo de nuestras experiencias
compartidas, los momentos que hemos vivido juntos y cómo nos hemos influido mutuamente.<br />Algunas fotografías pueden
mostrarnos nuestro lado más fuerte y valiente, capturando momentos de éxito y
logros. Otras pueden reflejar nuestras debilidades y vulnerabilidades,
recordándonos que también somos seres imperfectos. Pero, independientemente de
cómo aparecieron esas imágenes, todas son importantes para comprender quiénes
somos en relación con los demás y de los demás con uno.<br />Muchas fotografías alejan a
las personas, mostrándonos que ya no están. Algunos, en la noche, las
observamos y ellas nos dicen: “No me busques, ya no estoy”. Otras de cuando
somos pequeños nos dicen: “ya me fui”. O la de las reuniones multitudinarias: “Mirá
que estás solo”.<br />La imagen que proyectamos
hacia los demás, a menudo, es una interpretación subjetiva de nosotros mismos.
Pero al igual que en una fotografía, no siempre se logra capturar la esencia
completa de quienes somos. A veces, la imagen que otros ven de nosotros puede
estar distorsionada por prejuicios, expectativas, frustraciones, decepciones, o
incluso proyecciones personales.<br />Dicen que es esencial recordar
que somos más que la suma de esas imágenes. Somos seres en constante evolución,
cuyas fotografías se modifican y se desarrollan a lo largo del tiempo. La forma
en que nos relacionamos con los demás y cómo nos ven puede influir en la forma
en que nos percibimos a nosotros mismos, pero también es importante recordar
que tenemos el poder de redefinirnos y reinventarnos. Claro está, yo no cuento
con esa capacidad, por mucho que lo intente con fuerte ahínco.<br />Por un juego o ejercicio, le
pedí hace un tiempo a las personas con las que más contacto tengo últimamente,
que jueguen a traerme fotos nuevas de mí, que me digan cómo me veo, que me
cuenten sus impresiones. Imaginé una conexión inconsciente con ellos,
atravesando juntos un laberinto sin mapas, donde a ciegas, siguiendo mil
pisadas, me iban trayendo pedacitos de mí, granitos de arena que constituyen mi
cuartel infernal, ahí donde habita el que les escribe. Y de esas fotos nuevas,
se refleja mi inteligencia, carisma y empatía según Sabri. Martín destaca mi
generosidad, comprensión, humildad y resalta mi calidad como amigo. Cristian ve
en mi la integridad, la responsabilidad social y la generosidad. Lean pondera mi
lealtad, justicia y calidez, así como mi desinterés por lo material.<br />Esteban me percibe como un
gran compañero, honesto y sencillo, mientras que Fede destaca mi atención a los
detalles, perseverancia y sensibilidad. El mago aprecia mis valores de amistad,
capacidad para recordar momentos, para redactar y transmitir historias. También
menciona mi compromiso y facilidad para educar.<br />Mili me ve como alguien
amable, generoso y atento, especialmente dispuesto para escuchar a los demás.
Chegu enfatiza mi creatividad, perseverancia y amistosidad, mientras que Ailén me
ve prudente, creativo, bueno y amigable.<br />La inefable Vero subraya mi
lealtad, cariño y atención a los detalles, así como mi inteligencia y capacidad
reflexiva. Dami me ve como alguien amable, generoso, humilde y leal. Adán
destaca mi sinceridad, afecto, paciencia y habilidad comunicativa, también mi
capacidad contemplativa para observar con dedicación.<br />Finalmente, mi geólogo de
referencia Martín menciona que soy un tipo poco vulgar, acentuando que soy
afectuoso y que me gustan las cosas sencillas, pero también me ve como un ser melancólico.<br />A lo mejor, esta reflexión
sobre la imagen de uno en los otros, intenta ser una vana invitación a valorar
la conexión humana y reconocer que nuestras vidas están entrelazadas en una red
de experiencias compartidas. Cada persona que encontramos, cada imagen que se
cruza en nuestro camino, deja una marca en nosotros y también deja una marca en
ellos. Nuestras historias se entrelazan y nuestras imágenes se reflejan,
creando un lienzo único, imperfecto e imperceptible, que en muchos casos acalla
lo más importante… esas fotos con el tiempo se van a degradar… pero, por el
momento, me dejan ver fotos nuevas de mí.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7292054292371623465.post-14924629793418814042023-05-31T20:00:00.002-03:002023-06-13T22:28:29.846-03:00Huyendo en el furgón…<div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: verdana;"><br />Anoche mientras huía, me puse
meditativo y taciturno, como si fuera un fantasma nostálgico de lo que alguna
vez fui. Pensé en muchas cosas, me sumergí en reflexiones melancólicas, tal vez
de manera excesiva.<br />Si me pongo a pensar con
frialdad, debo admitir que las despedidas no me agradan. Cada vez que me
despedí de alguien fue pagando un gran precio, el precio de una herida, de una
huella demasiado profunda, o un surco en mis días. Por alguna razón, mi vida
quiso que año tras año afronte nuevas despedidas, y éstas, a su manera, me
dejan un sabor agridulce a diferencia de las otras, y esto se debe a que
algunas veces ellos vuelven a saludarme, me escriben para saber qué es de mi
vida, o qué es lo que hago y en algunos casos especiales, se han vuelto mis
amigos. Siempre que egresan mis estudiantes, se llevan con ellos un poquito de
mi y yo me quedo con mi tesoro más grande… los recuerdos.<br />Esta tarde vi sin querer
“Cinema Paradiso” y siempre me quiebro en la escena en la que Alfredo le dice a
Toto: “- Vete y no vuelvas, no pienses en nosotros, no llames, no escribas, no
te dejes engañar por la nostalgia. Olvídanos. Si regresas, no quiero que vengas
a verme, no te dejaré entrar en mi casa. Y hagas lo que hagas, ámalo, como
amabas la cabina del Cinema Paradiso”. Toda vez que pienso en Buenos Aires me
pasa algo similar. Tal vez por eso, hace un tiempo que no quiero pensar más en
ello, no quiero regresar, no llamo ni escribo más a nadie, porque a la larga,
siempre se termina apoderando de mis pensamientos la nostalgia. En Buenos Aires
quedaron muchos pedazos de mí, ya sea en las calles obscuras, solitarias y
peligrosas de Lugano por la madrugada, o en la mirada perdida en el horizonte
del mar dulce; también en las carcajadas de la costanera y Puerto Madero, o en
el sonido de las vías del Sarmiento cuando era demasiado temprano (tarde) para
volver a casa.<br />Me fragmento, últimamente me
pasa muy seguido, siempre ocurre mientras el viento me atraviesa. Mi cabeza se
frena y acelera y me siento transitorio, efímero, en todas partes. Pienso en la
esperanza como un método de superación del presente; a lo mejor si el presente
no es interesante, quizás en la esperanza de algo mejor, logre condimentar lo cotidiano.
Aunque en el fondo, una voz tenue y lejana me advierte: “No podés dejar de ser
lo que sos”. Siempre lo pienso, no es lo que soy, es quién soy;
quizás ese es el problema, mi forma de funcionar en el mundo, esa manera de
pensar que se sustenta en que todo el pasado se puede salvar en el presente.<br />¿Y sabés? Estoy desorientado.
Más bien perdido. No sé lo que tengo que hacer... Parece que sólo escapo para
protegerme, pero evidentemente esto no funciona más. Me aterra
pensar que repito los mismos patrones, que sigo siendo igual de ineficaz para
abordar lo que realmente es importante, lo que gravita en mi vida y lo peor,
cada vez que me hallo cometiendo el mismo error, no puedo predecirlo, ni
cambiarlo.<br />Anoche mientras dormía soñaba
que me perdía. Pero no una vez, sino muchas veces, y mientras me perdía no me
dejaba encontrar. Hasta que alguien (ella), me encontró arrodillado al borde de
un error, y mirándome a los ojos, mientras me acariciaba una mejilla, me dijo:
“¿Vale la pena intentar el dolor que lleva a ser uno mismo?” Creo que me
desperté por la increíble vergüenza de sentirme descubierto. De sentirme
tocado.<br />Por eso en esas noches en las
que no entiendo más nada, y que me miro a la cara, me gusta escaparme de mi, como polizón en el furgón de mi alma.</span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
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<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Ro.-http://www.blogger.com/profile/09744881910313932451noreply@blogger.com0